■万灵
　　在单位上班还没放假，父亲的电话就打了过来，问我今年过年哪天能到家，要等我回去贴对联，“你回来了，咱们家才开始过年。”挂断电话，我心中突然涌起一阵愧疚，算起来，自己已经连续三年没回家过年了。
　　腊月二十九上午，在单位忙完，关上电脑，我立刻给父亲回了电话：“我现在开车回去，中午两点多就能到家。”父亲很激动，隔着电话，我听到他在喊厨房里的母亲，跟她说：“你儿子要回来啦！”
　　回到家已是下午三点，母亲见到我，立刻从厨房端出两碗饺子：“还没吃饭吧，饿不饿，算着你这个时候到家，特意给你留的。”我马上变回了父母身边被宠溺的那个孩子，在他们眼里，我永远需要被呵护照顾。
　　傍晚和父母一起贴大门口的春联，父亲让我帮他扶着梯子，撸了撸袖子，就要往上爬。我赶紧拦住，说还是我来，可是父亲却摆摆手，坚持要自己爬。母亲见状劝我：“还是让他上去贴吧，你把梯子扶好就行，这几年你不在家，我们都是喊附近的邻居帮忙，今年你回来了，终于可以自己把对联贴上啦。”母亲说的轻描淡写，我听得却有些心酸。
　　晚上吃过饭，父亲就兴冲冲地要拉着我出门，说今年县里有花灯，要带我去看。我有些惊讶，算起来，上次跟着父母去看花灯，还是小时候，这么多年，已经很久没有大张旗鼓地搞灯展了。见我迟疑，父亲神秘而又自信地冲我挤挤眼：“我昨天特意去转过啦，很热闹，我们快走吧！”说完，昂首挺胸地就往前走，我和母亲相视一笑，在后面追。
　　都说人老了以后会越来越像孩童，我的父亲今年已经58岁，依然是我心目中的英雄，只是随着我的长大，他也会在我面前有了孩子般的活泼。
　　外面很热闹，到处张灯结彩，来到新城区，各种形式新颖的花灯整整摆了一条街，一路走过去，竟有些目不暇接。熙熙攘攘的人群中，时不时传出孩子们兴奋的尖叫声，有的人在认真拍照，有的人在追逐打闹，还有人直接架起了设备，在花灯前开着音响直播。母亲左手挽着父亲，右手牵着我，一边抱怨着人多，一边又笑得眯起眼角。
　　除夕当天，父亲不时发问：“今天是除夕，也不知道让不让放炮？”我和母亲相视一笑，想起小时候，每到大年三十，都是要等父亲放完炮，才开始吃年夜饭。昨天夜里看到的烟花，又再次点燃了父亲记忆里的鞭炮，只是，他还不敢确定，到底能不能在住宅区燃放。
　　“你呀你，都一把年纪了，还天天惦记着放炮，昨天出去不都看过瘾了，还非得自己点一把才行？”母亲放下筷子，盯着父亲，像个教育学生的老师。父亲完全听不进去，接着给自己加油鼓劲儿：“也没明确说不让放啊，对吧？”我给父亲夹了一筷子菜，使劲点点头：“对！吃完饭，我陪你去买。”父亲一下乐了，冲我挤挤眼，吃了一大口饭。母亲无奈地摇摇头，继续给我俩夹菜。
　　遗憾的是，由于好些年不让燃放烟花爆竹，市面上流通的花炮并不多，加上我们出门太晚，很多卖花炮的都已经收摊回去准备年夜饭了。转了几条街，才终于买到一小挂鞭炮。回家的路上，已经陆陆续续可以听到到处响起的鞭炮声音，空气灰蒙蒙的，飘荡着一股硝磺的味道。父亲将手里的鞭炮高高举起，像是举着一个战利品，得意洋洋：“我就说吧，没明确禁止，就是默许让放，今年的年味儿总算是回来了！”
　　下午六点，我和父亲将鞭炮卷在竹竿上，来到门外，天还没黑透，整条路上，全部都是碎落在地的红色炮衣，远处近处，清脆的炮响此起彼伏。父亲看向我：“点吧，这次你来！”我接过火，恍惚中，想起了小时候躲在门口看父亲点炮的样子，这一刻，父亲正站在门口，笑盈盈地看着我。
　　鞭炮声响了起来，母亲也来到门口，我们三个站在一起，握住了彼此的手，这个春节，我终于回家过年。